На улице шел дождь, заполняя город равномерным шумом и холодной неуютной влажностью, проникающей сквозь открытое окно на балкон. Редкие уличные фонари множились, отражаясь в растущих лужах, но светлее от этого не становилось: район тонул в очередном непогожем осеннем вечере, растворялся вместе с домами вдали – за железной дорогой. От подошедшей электрички, чуть высветлившей платформу, потянулась вереница зонтов, торопливо и нервно приближающаяся к близлежащим многоэтажкам. Несколько несчастных бежали к уютным подъездам без временного укрытия, тщетно пытаясь прикрыть головы сумками, рюкзаками, папками. Перестук колес уходящего поезда вместе с теплыми огнями окон равнодушно удалялся в направлении следующей станции, давным-давно растворенной во влажном осеннем воздухе...

И вот опять он. Идет, не торопится. Как всегда, в шляпе. Даже не замыкает вереницу – подытоживает, как финальный аккорд после длинной паузы. И так уже который день. Привычная сидеть по вечерам на балконе, курить и смотреть вниз с седьмого этажа, она сделала из этого зрелища своего рода ежедневное развлечение: наблюдала за ним, выдумывала характер, черты лица и прочие характеристики, которые с высоты собственного жилища разглядеть не было возможности.

"Персонаж я вам, что ли?" – подумала она, что подумал бы он, зная о ее поползновениях на его личность.
"А и чем не персонаж?" – ответила сама себе спустя очередную затяжку.

Читать дальше